En bok?

Äntligen är det sommar. Så är åtminstone fallet enligt kalendern, men det stabila högtrycket lyser med sin frånvaro, oavsett vad SMHI säger. SMHI är något slags institut som lyckas med den imponerande bedriften att ge felaktig väderprognos för dagens väder trots alla ”vetenskapliga” meterologiska instrument. Jag övertriumferar SMHI med hjälp av ett optiskt instrument – ögat. Snart gör Penn & Teller ett inslag i ”Bullshit” om SMHI/meterologi i en episod med temat pseudovetenskap. Hursomhelst, så är annars sommaren en period av läsning. Människor plockar fram sina pocketböcker och läser på semestern var de än befinner sig; hemma i soffan, i trädgården, på stranden, i parken. Jag tillhör den skaran som gärna plockar fram något trevligt att läsa, och av någon anledning brukar jag läsa minst en bok av Chuck Palahniuk varje sommar. Denna sommar har han inte släppt något intressant, och jag lockas inte i särskilt stor utsträckning att läsa om något av hans alster; mitt liv är tillräckligt repetitivt och cykliskt som det är utan återanvändning av litteratur. Därför är jag på jakt efter något nytt och synnerhet något intressant, men i ärlighetens namn är det inte en alldeles trivial uppgift att leta efter den där nålen i deckar/thriller/spänningsroman/kriminalare/hjärndött-höstacken. Jag vägrar läsa deckare och när jag sållar bland topplistorna på diverse litteraturåterförsäljare så är de helt infekterade av dem. Så när jag väl hittar något intressant, som sällskap vid stranden likväl som i ett salongsberusat tillstånd i hängmattan, så är upplagan slut på adlibris/bokus etc. Upplagorna förtvinar och klassiker dör ut. Jag ville läsa Camus "Pesten" och Don Delillo's "Vitt brus". Men icke!

Hopplöst.